Ce me semble

La poésie se dit de toutes les couleurs
rangée d’un côté elle fuira de l’autre
pour seuls papiers une feuille blanche

elle panse et nous réfléchit
peut être pour chacun
l’unique recours en grâce

chez les bien-pensants
les pense-pointu
les pense-à-rien
chez les salauds aussi
elle s’y trouve, la poésie
elle aime qui l’aime
elle est comme ça
c’est pas sa faute ni la tienne

A la fin de la fête
parfois elle part au bras du premier venu
blessant ses pieds nus
sur les bouteilles cassées
elle aime qui l’aime
elle est comme ça
c’est pas ta faute ni la sienne

mais sûr et certain
de chez les humains
loués ou bannis
bons à rien ou chanteurs de charme
grossiers ou fins lettrés
à personne, elle n’appartient