Un salon du livre, devant moi une pile de mon dernier recueil :
Les femmes fatales sont-elles mortelles ?
Un homme d’un certain vécu s’arrête devant la pile, la frappe deux fois de son index plié :
« Dieu, merci ! »
Un salon du livre, devant moi une pile de mon dernier recueil :
Les femmes fatales sont-elles mortelles ?
Un homme d’un certain vécu s’arrête devant la pile, la frappe deux fois de son index plié :
« Dieu, merci ! »