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l’hiver patiemment désosse la chair du vif
ne laisse que
la nervure pacifiée
ne lace que
la fragilité
où nous nous retenons
de disparaître totalement,
par-dessous les saisons
[Florence Noël in Terre à ciel]
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mon corps est cette femme
couchée dans l’herbe immense
ou ce monde
échoué à la courbe d’une tige
ou cette cosse chargée sur le dos minuscule
des bêtes du fourré
je bruisse dans l’interstice
[Mira Wladir in terre à ciel]